Te enseñaría el mundo por ver como se refleja en tus ojos

Es de noche, el calor no cesa. Las cenizas del cigarro caen hacia arriba. El mundo, o yo, estamos boca abajo.
Prometimos mantener este lazo. Casi puedo recordar los corales marrones, sumidos en la inmensidad, en el vacío, llenos de agujeros donde la soledad solloza.
Casi puedo vislumbrar las estrellas, las manchas de un sol que riega la única rosa que nace sobre este asteroide.
Casi puedo sentir como te buscaba. Intentando mantener una promesa sin palabras. Imaginándote a ti, desenterrándote en la eternidad. Triste. Visitando las huellas de los sitios donde ya habías estado.
Andando hacia tras, esperándote en el origen de mis huellas.
En dos puntos lejanos donde se extiende la línea del final de los finales. Atravesando habitaciones vacías levantadas sin muros sobre un gigantesco tablero de ajedrez, siendo derrotado turno tras turno por no verme reflejado en ti.
Dentro de las semillas, aguardando florecer, esperando escalar por todas las enredaderas que me llevasen a unos ojos, a una boca. A una ventana tapiada por ladrillos de sangre.
Casi puedo tocar las sábanas donde permanecí dormido, pudriéndome despierto, pasando a formar parte de la arena. 
Arrastrado por la corriente.
La muerte tiene muchas formas. El silencio es mi destino. He sentido un eco al mirarte. Casi recuerdo haberte sostenido sin forma. 
Encontrarnos a posta. Agarrar un lazo desde cada extremo. Nacer para este momento en el que llego al final del pasadizo que trazan tus ojos. 
Morir para acabar en tus brazos. 
Volver a esta noche en la que desaparezco pensándote.

Aokigahara

Mar de árboles. Verde en el cielo, y abajo, hojas en descomposición, transformándose en la tierra que alimentará de nuevo a las plantas, en un ciclo sin fin. Todo sigue. La vida surge de las cenizas, de la destrucción, del caos. Y, a mi alrededor, esta niebla, atmósfera cargada, aunque respiro con soltura, suave y sin esfuerzo. Piso las hojas secas y toco la rugosa corteza de los árboles, pero las hojas no crujen y los árboles, terciopelo, no arañan mis dedos. Me agacho, pasando bajo una rama llena de musgo. No existe el horizonte. Solo árboles, tierra, verde. Rojo. ¿Que es ese rojo en el suelo? Negro, blanco, gris. Es un cuerpo, en el suelo. Empezó a susurrar el viento. Voces de todas las almas atrapadas. Susurran en mi cabeza, todas a la vez. Lenguas que no entiendo, pero se lo que dicen. Todas esas voces, nublan mi mente. Cierro los ojos en un afán de concentrarme y siento ese frío, pero no lo siento en la piel, sino dentro. Un frío distinto. Un frío amargo y confortable a la vez. Nunca pensé que pudiese ser tan confortable el frío. Las voces no se apagan, pero ya aprendo a moverme con ellas, a pensar con ellas. Me acerco a los colores del suelo. Si, es un cuerpo. Siento como me arde el estomago solo de ver el suyo, lleno de sangre, barro, vísceras e insectos. El cuchillo descansa en su mano. Pálida. No me dan arcadas. No siento tristeza. Solo me quema el estómago, un dolor que me enturbia la cabeza. Me acerco, toco su mandíbula, girando su cara. Solo ese dolor punzante. El dolor, y mi rostro.

No oigas, escucha.
No hables, di.
No toques, siente.
No mires, ve.


No subsistas, vive.

.

Un tinte vivo y crujiente.

Insectos que suben por mi cuerpo, cubríendome. Cosquilleos de asco eterno. Crece la histeria bajo mi ropa. Se cuelan por la comisura de mis labios apretados. Cada vez que abro los ojos aumenta la repulsión. La repulsión y el miedo. Escupo, me araño, me arranco la ropa. Ganas de quemarme entera. Aterrada. Insectos que me cubren de negro. Un tinte vivo y crujiente. Y mi garganta ya no aguanta mas gritos. Voz en fuga. Y cada pedazo de mi cuerpo arde con latidos propios. Acelerados por tanta repugnancia. Y la histeria crece bajo mi piel. Y no alcanzo ningún otro objeto que arrojar al miedo, al engaño. A la mentira.

La histeria brota de mi sangre. Sólo quiero derramarla. Un dolor que camufla otro. Pero todo se apaga. Nada es eterno. La histeria se apaga.

Desnuda,

tirada en el suelo frío,

rompo a reír a carcajadas.

Llorar.

Un callejón ayer lloró,
como lloró la anciana que se refugia después de las diez,
y el hombre cuyas manos no quieren creer,
lloró el viento y el mar, 
lloraron todos los amantes locos.
Lloró la niña de los pies descalzos, la del pelo enmarañado, 
mientras arañaba la cárcel que era su cuerpo y escupía verdades de hollín, 
lloró la niña mala.

El frío.

Estaba amaneciendo y hacía frío.Las aves de la selva empezaban a despertarse. Su música, junto con la pálida claridad que me envolvía, me mantenía en un mundo suspendido entre la realidad y el sueño. Atmósfera verdosa y gris. Rodeada de helechos y zarzas, selva escapando por mis poros. Miles de hojas diferentes goteando el rocío de la mañana. Me levanté, el viento guío mis pasos. Y entonces, al apartar la rama, lo vi. Un viejo jeep abandonado entre la maleza. Los neumáticos se habían podrido y las enredaderas construían su palacio al rededor de los ejes de las ruedas. Asientos de plástico negro, rasgado. Muelles oxidados asomando por la superficie. En las puertas crecían hongos. La selva y el jeep se habían fusionado. El interior del veículo estaba lleno de hojas podridas. Recostado sobre los asientos delanteros se encontraba el esqueleto de un hombre. Las ropas, del color de la tierra y la hojarasca, estaban rasgadas. Se podían ver los huesos brillando a la luz del amanecer. Parecía que se hubiese cansado de conducir y estuviese echando una siesta entre los asientos. Su calavera reposaba en el salpicadero, separada del resto del cuerpo. Me di cuenta entonces, mientras lo observaba. Los árboles le habían concedido un último deseo y, apartando un poco sus copas, regalaban ese pedacito de inmensidad. Lo sé, porque llevaba puestas unas gafas de sol, y en uno de los cristales, se reflejaba el cielo.